Chico triste

 

Chico triste aparta ya las noches de luna triste. Te invito a suicidarte desde la cima más alta de los sueños y en un plano vertical, abrazados dejémonos al caos. Por siempre nos borraremos de mi cuerpo y nos devolveremos vacíos al amanecer.

Imagen, Poor Boy.Egon Schiele

Pensamientos sobre la vida.

Que inútil me es la vida
después de haber husmeado
por las galerías olvidadas del alma,
por esas ramificaciones monstruosas
donde duermen los tétanos místicos
y vegetan los pensamientos.
-Que inútil.
¡Pero callad!, que aquí estamos todos juntos.
Y es ahora cuando me doy cuenta
que nadie puede amar esta realidad.
Y que si yo no fuera tan mediocre,
o si dedicara un poco más de tiempo a mis promesas,
esta noche los versos nos serian más sumisos
y mis palabras abreviarían el mundo.
Podría recordaros así,
que la única manera de amar esta vida
es a través de otra vida.

Imagen, Edward Munch melancolía.

Con el Cosmos…

Al cosmos;

“Me aprendo ambiguo entre dos vidas.
Y es que nada le afecta,
ni el espacio ni el tiempo”

Aaron.

 

 

Imagen, Hostilidad sobrenatural, Modesto molina.

Una franqueza que parece inofensiva
se descubre en una de esas “conversaciones del salir",
subterráneas  y de copa en mano.
Cómo una vida secreta antinatural,
que camina bajo nuestros pies
y hace estáticos los viajes de nuestra alma,
ese flujo no hubo donde disimularlo.
Acojonado, me hizo sentir turbio en esta vida.
Ahora, tú no entiendes cómo
el tiempo se adensa en esta habitación,
como me aprendo ambiguo entre dos vidas
y  esto, me entristece.

Premeditado

EL color de sus ojos se derrite en la acera.
Todo sucede en escasos centímetros
y ninguna palabra les lleva a la locura.
El temor ha convertido sus sentimientos en braille;
Íntimos, oscuros, cuerpos que no se saben tocar.
Hoy todo parece premeditado
el mar, las estrellas y el último beso.

Imagen,Pareja en el parque por Francisco Lemos

Re-bautizarse

Como recién traído del Jordán
el vino rojo empapó mi pelo
y como algo invisible
-y sin embargo verdadero-
yo comenzaba a morirme en otra vida.

Imagen, Medium de Pat Andrea.

Breve historia de Alícia

La habitación - Balthasar Klossowski de Roda

Alícia se ha matado.

Se cansó de la falta de hipótesis en el amor

de las resoluciones fáciles

y de palabras de más.

Ella era una chica normal.

Básicamente le importaban todos los colores,

todos los que pudiera resaltar frente a luz artificial,

ya que estaba convencida

-tras tantas madrugadas-

que los mejores momentos

se viven en la soledad de la casa.

Goce vanidoso que parece

sólo conocen las personas que trabajan hasta tarde.

Recuerdo que hablaba de correr las cortinas

y ver un mundo apagado, mudo y muerto.

Alícia era una chica inteligente,

pero de tanto reflexionar

-siempre los mismos temas-

su espíritu se agudizo y,

en una habitación completamente oscura

vio los toscos detalles de la realidad.

Un soir dejó sus lágrimas a medias

y se comenzó donde termina el sol.

Robado al pensamiento

de " Des Esseintes"

Conversaciones a dos.

"Maintenant, je suis maudit,

j'ai horreur de la patrie.

Le meilleur, c'est un sommeil bien ivre, sur la grève."

A. Rimbaud.

Je te comprends.

Maintenant je suis triste,

la terre ne déborde pas dans d'autres terres

et la même solitude

frappe tous les jours mon coeur...

Mais oui, c'est vrai !

le meilleur c'est un sommeil bien irvre sur la grève

à l'attente que la terre,

déborde dans d'autres terres et la solitude,

ne tournoyez pas demain dans ma porte.

Aaron.