Proximidad al día

Los días aquí son ásperos,
son botellas vacías
melladas por el borde.
Los labios que se acercan
se rompen en silencios secos.
Pero la caridad de caminar,
de ser vidente y profeta
en tierras húmedas,
libera gotas añil de las heridas
y botellines rosas de aluminio.
El dolor aquí
se convierte en arte.

Imágen tomada del blog Paraíso Artificial

Creándoos. Los paraísos artificiales

Nunca acepté que acabó;
mantener nuestro amor intacto, en mis brazos
armándolo en un butacón roto,
arropado entre arrugas de mis besitos,
era mi mayor logro. Murió.

Lo sentí como nunca.
Las dudas muertas
sudaban mi cuerpo.
Las distancias eran decapitadas,
los temores deshuesados,
el tuétano lamido.
Bebido de abrazos podridos
fui descubierto rápidamente por su hedor.

Así me encontraron.
-así no quiero morir.
Mi vida descubierta por su peste.
Allí, un rincón calado de tristeza
donde la humedad riñe con el yeso,
un pensamiento
pudre antes tu recuerdo que mi cuerpo.

Por eso, he decidido morirme;
volver a ella
a la metálica soledad.

A un asesinato conjugado.

Pretérito imperfecto de un pensamiento.

yo pensaba

tú hablabas

él veía

nosotros reñíamos

vosotros reísteis

ellos desaparecieron

Presente de un hecho.

yo mato

tú mueres

él calla

nosotros escondemos

vosotros fingís

ellos lloran

Futuro simple de una condena.

yo callaré

tú ...

él hablará

nosotros fingiremos

vosotros acusareis

ellos condenarán

Yo (simple)mente empirísmo.

No te entiendo en la física,

no descubro porque me calientas.

Para mi eres un microondas,

pequeña buscona.

Silenciosa, giras mi infinito,

excitas mi imagen

con la luz tenue de tus ojos

y salgo muy caliente

de nuestro encuentro empírico.

Tampco te entiendo en la química.

Para mi eres “el secreto”,

el misterio de la tabla periódica.

¿Dónde poner tus ojos?,

¿dónde encontrar tus manos?

¿dónde encajar mi boca...?

Agotado de pensarte,

aceptando la confidencia de la física

y mi imposibilidad con la química,

ahogo mis histerias

en las palabras de Whitehead:

"lo que uno ha experimentado,

lo ha experimentado."

Dibujando mis poemas (Epítome)

¡Sístole pincelada!
¡Diástole trazo!
¡Sístole pincelada!
¡Diástole trazo!
¡Sístole pincelada!
¡Diástole trazo!
Soy un puto genio.

Mis instintos son arte

Quema cuando te atrapas,
en las leves acuarelas frias
que forman mis sabanas de hielo.

...

Mis instintos son arte.

Trazos lacados cuando te beso,

incisos cuando te amo,

leves y ciegos cuando te odio,

pictóricos cuando dominan tus ojos mi obra.

Mis instintos son arte.

Lava cuando te vivo.

Líneas oblicuas cuando desnudo

aplico fuertes temperas sobre tus pechos.

Quema cuando te atrapas,

en las leves acuarelas frias

que forman mis sabanas de hielo.

Mis instintos son arte.

Esbozos de tus labios

garabatos de tu legua,

que limpian por todas mis partes

sin dejar mas que el color

inocuo de la baba.

Mis instintos son arte.

Banquisa flotante

que se funde

cuando tu me enlazas

en la paleta del infinito,

de mi yo finito.

Imagen de Pat Andrea (recomiendo fervientemente su obra)