Los días aquí son ásperos,
son botellas vacías
melladas por el borde.
Los labios que se acercan
se rompen en silencios secos.
Pero la caridad de caminar,
de ser vidente y profeta
en tierras húmedas,
libera gotas añil de las heridas
y botellines rosas de aluminio.
El dolor aquí
se convierte en arte.
son botellas vacías
melladas por el borde.
Los labios que se acercan
se rompen en silencios secos.
Pero la caridad de caminar,
de ser vidente y profeta
en tierras húmedas,
libera gotas añil de las heridas
y botellines rosas de aluminio.
El dolor aquí
se convierte en arte.
Imágen tomada del blog Paraíso Artificial
1 comentari:
Bienvenidos los días ásperos de lluvia preludio de la poesía, bienvenido el poeta ahito de dolor, bienvenido Aarón y su nostalgía.
Un abrazo enorme, eso si declarando bajo juramento que la bienvenida anterior es mentira como toda poesía, quiero dar la bienvenida a vilero feliz.
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